Я умываю руки.
Я ухожу - туда, где дотлевает
Былой костер из детских книг,
Где тени музою играют,
Где даль закатами манит.
Я ухожу отсюда к брату
Того былого мира, что любил,
Туда, где грусть инеисто сияет,
Где мысль стремительна, юна.
Туда, где больше нет низины,
Где высь мне открывает взор,
И где мечтаний исполины
Суровый мне выносят приговор.